Cuando mueran las flores...

Cuando mueran todas las flores,

cuando los árboles no se tengan en pie,

cuando en el viento del sur

no se note tu presencia 

o el agua deje de correr...

Cuando en mis tripas 

las mariposas mueran

cuando la soledad se revuelva

o el amor la distancia no venza

y la razón se abstenga

porque la verdad puede doler...

Cuando los deseos se cumplan 

a merced de quien los pidiera

como si del vivir 

solo eso lo importante fuera,

cuando el último hombre

abandone sus sueños

por el espino de las vallas

o el agua que hace su patera,

cuando en mi mesa 

pan para dos no hubiera, 

solo entonces te olvidaré.

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El séptimo hijo...

Como puedo ser feliz

si nací gitano.

Si mi gloria y mi pena

en su peregrinar 

se van contoneando por cosas del azar,

por el mismo camino

unas veces levantando polvo 

y otras removiendo el barro

Como si fuera cierto 

que el mismo nos cría

Y nos juntase algún otro desgraciado...

Perdonad la prisa,

si antes quien soy 

no os he comentado.

Soy el negro 

el séptimo hijo de una familia

con aires de realeza 

con el pesar de su etnia

y que no nació para el trabajo. 

De todo tengo muy poco

y las mismas ganas de ser honrado.

Solo abunda en mí 

la audacia del ignorante

que quiere recoger 

sin haber sembrado

de quien por casta vino al mundo 

sin dote, pobre y esclavo.

Como si el futuro 

estuviera escrito

más en mis rasgos 

que en mis manos. 

Como si hubiere nacido

para el luto, 

como si la suerte 

jamas se fuera a poner de mi lado. 

Sin sombra de buen árbol que me cobije

sin el amparo que se le brinda al mendigo

solo me queda 

la fe del que todo pierde

pretendiendo que se haga 

por voluntad divina 

lo que no alcance a tener o robar en esta vida  

como si fuera un milagro.
Soy el séptimo hijo...

Prólogo...

Al amor que le profeso:

No aprendido

y fuera de cualquier lógica o ciencia.

Arte no póstumo,

pues sigue y sigo vivo,
sin mentiras 

ni por obra de algún tipo de artimaña,

sumisión, clemencia 
o la ignorancia
de haber sido tutelado
por quienes han creído
que otras vidas le pertenecen
adjudicándose el falso derecho
de arrebatarlas
por no sentirse amados.
Y movido

Sino más bien por la magia

de un silencio

que escribiendo le invoca

con la creencia

de que mover montañas podría

y alejarse de las malas lenguas

que curiosas se baten en la desidia

de creer saber lo que sin ella he vivido

ajenos a la soledad de mis días
y a lo que escribo.

Sin imaginar ni saber lo que me gustaría,

colar mi mano debajo de su falda

y colocar en mis labios su sonrisa.

Tan solo por acariciar su alma

 intentando ser dueño de sus noches y madrugadas

para compartir el milagro de someter a la duda

hasta que la felicidad nos bese los pasos

y demos gracias a la vida
por cada día que pasa
o simplemente por habernos querido tanto.

Al amor que le profeso,

van dirigidas estas palabras,

y a ella

el resto de mis días
y del amar todas mis ganas.

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Pesa menos el oro...

Pesa menos el oro 

que las palabras, 

cuando en un momento de ira 

no se guarda 

el hablar pronto 

y la calma. 

Porque bien sabe 

el que entonces habló 

que no decía

lo que pensaba.

Sólo por ver 

en la blanca luna

las grises manchas.

Por alimentar su corazón

con la angustia

de morir con el mismo hierro 
que mata.

Sin entender 

la belleza del silencio

la parte más blanca del pelo

ni el poder del indice

que a no hablar te invita

sólo para que no tengas 

que renunciar a nada. 

Pesa menos el oro

que las flores 

si el pecho le agita 

y una sonrisa le arrancan,

si el herido olvida la herida 

y le canta a la lanza.

Si el karma pagarte quisiera

con la misma bella sonrisa 

cada mañana....

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Gracias!!

De un tiempo  está parte he asumido que puede que sea mi karma o mi buena o mala suerte, quien decida como voy a vivir o como será mi muerte, por encima de cualquier monumental esfuerzo. Y aunque desde entonces responda con silencio a todos los desprecios y agravios que me atavían. Irónica e inevitablemente, sigo resultando para algunos tan molesto como ni sus propios males podrían serlo. 
Sé que el mundo no es perfecto y doy gracias por ello. Sobre todas las cosas, porque yo tampoco lo soy ni podría serlo. A veces más que suerte es una cuestión elección y puede que todo se reduzca a eso. Por eso mil gracias doy a los que están y mis mejores deseos para los que se fueron.

Si la muerte...

Si la muerte me roba el reposo,

por divino y generoso comandamiento 

No dejéis que con lágrimas 

Aniquile la tristeza vuestra paz 

O me habrá arrebatado, 

la gloria de haber vivido 

lo que conviniera el alto cielo. 

Soberano en mi dolor, 

Y de mi vida único dueño, 

espero que la fortuna 

le dé un motivo para latir a mi corazón, 

y aunque con muchos años 

no muera de viejo. 

Para entonces la inmortalidad, 

querré en vuestra memoria. 

Y el olvido en la escoria 

que sin venturosa mano o boca 

a mis espaldas y sin ingenio,
 pretende por el vicio de no callar, 

ser mártir sin haber muerto 

y es que: 

quien tanto habla de los demás, 

de sí mismo guarda silencio. 

Por eso, conservad los recuerdos 

que sostienen 

el amor, la brisa y los colores 

porque, como la lluvia de abril 

esconde flores de mil olores 

y amores 

que no murieron...

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bueno...

Que bueno nacer feliz

y para cuando te sientas morir 

volver a la vida otra vez.

Que bueno ser parte de una misma cosa

y muy distintos a la vez,

como los dedos de una mano,

como los dedos de tus pies.

Y ser fuerte como dragón,

y no olvidar que fuiste huevo alguna vez.

Y si la vida quisiera corresponderme

bueno sería no olvidarte,

ni avergonzarme 

de cuanto te he llegado a querer. 

Ahora que he arrancado 

de mi calendario

todos los días de silencio 

y he vuelto a recordar

el perfume de tu piel.

Ahora que en mis adentros

permanece intacta la silueta de tu sonrisa,

la esencia de todo 

lo que una vez amé.

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Y descubrir...

Y descubrir 

que duele más la ausencia 

que los días. 

Por lo pulcro del silencio

de quien pudo hacer 

y por temor 

el amar se guarda

haciendo tropezar 

la verdad y las lágrimas, 

con su apatía, 

más que con los besos. 

Y descubrir, 

que eran sus pechos

los que forma le daban 

a la suerte que le amparaba.

Y ahora maltrecho por las heridas

de los celos, la distancia y la hipocrecía

Pasa los días dando gracias a la vida,

más por lo que no le quita,

que por lo que le daba. 

Y descubrir,

que saben mejor los besos

en su boca pequeña

hecha de trozos de pétalos, 

espina, miel, cielo.

Hecha de flores secanas, pero no muertas

de lágrimas y esperanza

de casto e intachonado silencio.

Que en los labios de quien me idolatra

u ofrece sin reparo, 

la virtud entre sus piernas 

y voluptuosidad de sus pechos.

Y descubrir,

que no estaba hecho

de carne y huesos

ni de sanas costumbres

como el no amar o el olvidar...

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El tiempo pasa.

El tiempo pasa 

y mi piel de esperarte 
no se cansa. 

y esconde en cada gota de sudor, 
una lágrima. 

Y los detalles de cuanto le fue inolvidable

en los pliegues de un silencio

que hace punible la espera

de quien no intenta olvidar 

sin que antes, 
no hubiesen intentado olvidarle.

El tiempo pasa

y los latidos de mi corazón duelen, 
como pasos de semana santa. 

 Y se ralentizan y acompasan 

 acompañados del luto de una lágrima

que reverdecer la tierra pretende

si el llegar a la tierra, 
alcanzara.

El tiempo pasa 
y tú me pides que te olvide,

como si el cielo obviar las nubes pudiera

como si corresponder con mentiras, posible me fuera,

como si por no amarte pudiera, 
mantener la cabeza más alta. 

El tiempo simplemente pasa,

a veces amargamente sin detenerse,

más lento si pongo mi mano debajo de tu falda

pero, para cuando me miras y te beso
todo el tiempo del mundo 
se reduce a un momento
y la espera acaba.

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Un beso.

Y con los labios,

el alma me besa. 

Y cuando me toca con sus pimpollas manos

mis sentidos se elevan.

Cuando me habla

el sonido melifluo de su voz

sonroja mis orejas. 

Y me mira

y mis ojos con una sonrisa

lo celebran. 

Pero cuando me habla

me toca, me mira y me besa.

La felicidad con mis huesos baila. 

Y se me hace mal ajeno, 

la tristeza. 

Y más...

Y los planetas se alinean

y los colores polinizan mis días

y se preña de ilusión la tierra.

Y sienten envidia 

los otros hombres, los dioses

el atardecer y las flores.

y se engalanan para mí

las horas muertas.

Y entonces le miro 

y le beso

y quiero que perdure ese momento.

Y amo al prójimo, 

y perdono a quien daño me hizo, 

con sus razones o sin saberlo.

Y sin saber como 

los días de sol se me amontonan

y la lluvia y los días nublados, 

se convierten en preludio 

de algo perfecto.

Y me maravillan todas las cosas

las más pequeñas, incluso esas, 

que no son hermosas.

Y entiendo el milagro de la vida,
y la espiritualidad de las cosas

si tú me miras
si yo te beso.

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Y lejos de lo que imaginas.

... Y lejos de lo que imaginas, mi felicidad no es la antítesis de tus principios ni se contraponen a tus valores. Mi felicidad nace de los dolores... de los dolores del parto de mi madre, del dolor de las últimas palabras ( Te quiero hijo. ) y el recuerdo de mi padre. Mi felicidad nace del desconsuelo de un amor que más que imposible,  pareciere incurable y que con nostalgia recuerdo. Y de quien se enfada conmigo porque no le hablo en bastante tiempo y aún así le importo tanto, que me lo recuerda sin que su orgullo le pueda impedir el acercarse, llegado el momento. Mi felicidad nace donde todo se marchita y muere, como si la felicidad adversa me fuere. 
Y para cuando todo lo que creo que hacerme feliz puede, simplemente se aleja  sin que pueda hacer nada al respecto. Sólo entonces, las cosas importantes, esas que en algún momento descuidé o dejé a la intemperie, abandonadas más que a la suya, a mi propia suerte, prevalecen. Y no pierden el brillo, ni mueren, no desaparecen y si tienen patas regresan o simplemente vuelven. A veces tan sólo, para coser mis alas rotas... 

Y en los días que vinieren....

...Y en los días que vinieren

si no te vuelvo a ver. 

Habré perdido todas las batallas,

habré el perdido el pelo y las ganas

la suerte y el alma,

pero no la fe.

Lo habré perdido todo,

incluso las palabras más sencillas,
mi razón de ser, la alegría

y para entonces

cerrar mis ojos podría

si en los días que vinieren,

no te vuelvo a ver. 

Porque encarar tus recuerdos, no podría.

ni olvidarte sin que el amor antes al cielo me eleve 
para dejarme caer,

en el nácar de tu sonrisa,

en la dulce sal de tu piel,
en la soledad sin ti de mis días 
arrugada en tinta indeleble 
y silencios de papel.
... si en los días que vinieren,
no te vuelvo a ver,
habré perdido todas las batallas
pero no, la fe. 

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Una vida.

Si mil lágrimas 

valieran por un alma,

de entre todas y tantas, 

y sólo por las de mi negra hermana
hubiese vuelto a la vida
cual si la muerte le excusara.

Si el dolor su ausencia aliviara

o lo repentino de su partida 

gran consuelo mi madre encontraría, 

en esta larga y triste jornada.

Hoy no cunde la tristeza

ni de diciembre la alegría, 

me faltaron años, dineros y abrazarle.

Nos faltaron días...

 Por eso embiste la muerte con fuerza,

y arremete contra el alma mía. 

 no  amansa mi pesambre la aurora,

ni el gesto de quien por compasión

 para bien a estar bien me implora 
o a olvidar me convida.

Como si a volver no fueras,

ahora que sangre eres de mi sangre
y cicatriz de mis heridas.
Como si a volver no fueras, una y otra vez,

pero no entre lágrimas

o al menos no entre las mías.

Como si no supieran que tu muerte y mi dolor

son misma parte de una vida.

Para: Arquímedes Cobas (Papá) 

Si bastara...

Si bastaran unas letras 

y todo lo que soy.

Si bastara mi sangre 

y de todo lo vivido, 

el amor.

Si bastaran tu soledad y la mía

para cerrar la herida

y mitigar el dolor.

Bien a desamparar tendría 

las lágrimas y esta melancolía 

que tacha mi debilidad  

y no la porfía

de quien no puede amarme

tanto como le amo yo. 

Si bastara una poesía

sin importar la lengua 

le escribiría,

hasta que la tinta cobrase vida 

o en el intento la perdiese yo. 

Si bastaran unos años, 

unos días,

si bastara una vida

o al menos ésta 

o la mía.

Solo por tenerte ,

no moriría... 

Oh dulce y gélida melancolía,

si bastara con olvidarle le olvidaría... 

Le olvidaría, pero no hoy.

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Desde entonces...

Desde entonces
no he vuelto a jurar.
Desde entonces, 
no he vuelto a creer.
Desde entonces
no han vuelto mis labios
a sellar promesa alguna
por más que lo procurase la luna
o velas negras ardiesen
para iluminar mi ser.
Desde entonces he visto 
mil atardeceres perecer
y todo lo que eran 
más no todo lo que fue.
He visto volar rasante una estrella
y el deseo de quienes le alientan a no caer.
He visto el mismo vuelo 
en alguna lágrima,
pero sin esperanza ni fe.
He visto al eco 
heredar una frase, una palabra
para romper el silencio
por el desasosiego 
de no volverla a ver. 
Desde entonces, 
he visto algunas olas, 
a la playa no volver.
Y de las cosas más viejas, el alma
y en mis sueños tu sonrisa
alguna vez.
He visto tanto, tanto
pero como tú,
a nadie más he podido ver, 
por cálido que fuera el verano,
por crudo que fuera
el invierno cruel.

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Bien halla...

Bien halla,quien nada pide.

Quien alivio sin remedio alcanza, 

sabiéndose de suerte muy pobre

y con la esperanza mojada.

Bien halla quien el arrepentimiento no le ata,

quien la ira en furia,

su corazón no carcome, 

quien en la pena no ensalza la mirada

por mal de amores que afligen,

por fes que sentencian almas.

Bien halla, quien piensa lo que dice

y sabe el peso de sus palabras

quien agravios deshace

y deja de lado al orgullo 

y a la arrogancia postrada,

quien por bien propio,

no condena otras almas.

Quien regresa a sus raíces, 

con una sonrisa y no con lágrimas.

Bien halla, el que busca con ganas

quien de la verdad no se esconde

quien de su propio dolor no se apiada. 

 quien no pretende ganar el cielo, 
más que su alma.

Quien sabe dar los buenos días 

y las gracias.
Bien halla quien no pierde la calma.

Quien sabe olvidar a quien le olvida.

Quien ama y respeta,

a quien respeta y le ama.
Siempre bien halla...

No son más importantes los que tú quieres, que los que te quieren. 

Lo que no tengo.

Tiene mis recuerdos

y a la intemperie

cada letra y lo que siento.

Sabe todo lo que no soy

y tiene de su parte el tiempo. 

Tiene todo lo que no tengo

y mi felicidad, 

y mi tristeza,

y mi aliento. 

Tiene mi alma

y en su mano estrujado

todo lo que guardaba en el pecho

tiene mi orgullo

y es la dueña 

de la parte más clara  

de mi silencio.

Y tiene los colores, la primavera

tiene la luna y el sol

tiene todos los finales 

y los comienzos.

Tiene mi última lágrima 

tiene el último beso. 

y atada a su sonrisa 

mi esperanza,

y todo lo que anhelo. 

Tiene mi suerte y mis ganas

y más que las noches

tiene mis sueños,

tiene la única gota de agua,

por la que de sed muero.

y la sal de mar salada

y el azul del cielo.

Tiene los andares, y la mirada...

Y yo que por no tener,

ni siquiera a quien culpar

de mi desdicha tengo.

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