Al final de mis días.

Cuando mis días terminen,

dejar las flores para abril.

Acurrucar vuestras lágrimas a mi vera, 

dejad que el silencio muera

y dar vida a los recuerdos

sin morderos la lengua.

Y no temáis, 

y creedme si os digo

que no vuelven los muertos,

muertos a la tierra. 

Ni dispersos en la niebla,

ni en las horas más oscuras

por santo que fuera el sepulcro

por más que le quisierais. 

Cuando mis días terminen 

quiero amanecer en la sonrisa

de quien por no olvidarme

con el dolor conviniera

convertirme en amor

o hacerme leyenda.

Sin abrir en el alma una herida

con el inflexible látigo de la tristeza. 

Para cuando mis días terminen

desde tus ojos de cristal

contemplaré la belleza

y con inefable delirio

te esperaré otros mil años, 

si mil años fueran. 

Como las flores año tras año
 esperan la primavera,

como la tierra espera, que la lluvia le posea,

como el amor al amor.
como cada día, hasta que muera.

Para cuando mis días terminen

habré vivido tanto,

que puede que de vivir

el final sea la mayor recompensa.  

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Lenguas crueles.

Crueles lenguas

fustigan mi alma

por no poder escapar

de la mugre

y las patrañas

de quién por encender una vela

todo a su alrededor apaga.

Mientras si Dios tuvo, olvida

por abrazar la mentira

con trapisondas hazañas.

Áspero entonces se torna,

el rigor y la inteligencia

de las mismas lenguas

Y de quién por libertad, se adjudica

el derecho de dar consejos

más que dineros,

sólo porque los últimos

no le alcanzan.

Y para cuando callarlo intentas,

vano esfuerzo encuentras

más, menos por la ira

Y sí por la soberbia

de quien pretende llegar al cielo

enmascarando el hedor de sus palabras

con sus glorias amargas.

Crueles lenguas

fustigan mi alma

cómo si en la plaza de la Cruz verde

quisieran colgarla.

Mañana...

Uno de nosotros,

callará para siempre 

nuestra historia

por la llama que de antaño

quemaba sin compasión el silencio.

Aunque para entonces, 

sólo queden las cenizas y los restos

de la última vez que nos dijimos adiós.

Uno de nosotros 

volverá sin importar el camino

sin importar el dolor 

puede que por la dicha del viaje

puede que por amor

puede que por hundir la mirada 

en los ojos del otro, 

puede que por fundir 

los labios y el corazón. 

Uno de nosotros 

acudirá a la soledad sin remedio. 

Y en los días de después

sin que medien palabras 

y antes que al alba

se ilumine el cielo.

Quedará el amor en ayunas

entre mil sabanas y otros cuerpos,

 tendido en el suelo,

por un poco de calor,

ya sin fe, sin ganas, sin aliento.

Sin el pálpito

de volver a vernos mañana

Sin consuelo...

Uno de nosotros 

callará para siempre 

nuestra historia, 

pero no le servirá de nada

tanto silencio

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Díjose

Dícese que eran la noche y el día. 

Dícese que sin uno, 

el otro no existía.

Díjose tantas cosas, 

que todas parecían mentiras 

"que él la había olvidado"

"que ella no le quería"

Díjose tantas cosas,

porque nadie a ciencia cierta, 

lo sabía...

LPF.01f85.

Titulo: Forma poética antigua.

Entre orujo y guitarras.

Presta has de venir Aurelia, 

a poner en este holgorio 

orden y recato.
Presta, diligente y oficiosa,

que entre orujo y guitarras

pareciere que tu yerno

hubiere perdido el honor y las ganas

de agradar a su bella esposa.

Y como del diablo son esas cosas

Y los tontos suelen acertarlas.

puesta en aviso te pongo

antes que una maldición,

pese sobre su espalda

por buscar calor en otras sabanas

no sin antes tropezar con su torpeza

más que con sus ganas.

Y si ante Dios pone su palabra

ante el mismo Dios que ama y le espanta

recibirá de vuelta,

más que todo lo que pida

todo lo que haga.

Porque cuanto más alto

vuela la mentira,

más duele la caída sobre la espalda.

Y como no quiero que se me acuse

de tener la lengua larga

me callo y no diré comadre más nada.

para que nadie me recrimine

el no ver la viga y sí la paja

Por eso a la mía le he dicho,

que se abotone la camisa,

que se coloque la falda,

y que esconda esa sonrisa de santa,

porque donde ella no ve nada

otros a ver demonios alcanzan.

Porque no hay prueba de amor

de hombre con esposa.

Ni se cosecha con gozo,

cuando se siembra

sobre felicidad malograda.

La inmensidad.

la inmensidad del mar
comienza en la orilla,
en la misma  donde termina.
y de tanto en tanto las olas rotas
nos van dejando 
arena blanca y piedras pulidas. 
la inmensidad del amor 
comienza en una sonrisa
y de tanto en tanto el dolor
nos va dejando 
con la certeza y razón de los años
el pelo blanco y alguna herida
la inmensidad de este ordinario momento
me hace querer regalarte otro verso
y de tanto en tanto olvidar 
que no te tengo
solo porque te quería.
y en ese angosto espacio
entre la espada y la pared
en el mismo intento 
de agarrarme para no caer.
al calor del más negro 
y amargo de los cafés
cuando intentas olvidar 
y no puedes, ni sabes qué.
cuando tienes a quien culpar
y la suerte se cuela entre tus sabanas
una y otra vez.
La inmensidad termina.

LPF.01f85.

Artista Plástico: Alvaro Reja.

Volveré.

volveré 

cuando la luz del sol 

sea quien ilumine tu piel, 

cuando besar 

no sea un antojo.

volveré con ilusión

desde lo arrugado de un papel

aunque tu sonrisa 

continúe colgada en la pared,

O incluso con el corazón roto.

volveré

aunque no seamos los mismos 

aunque ya no estés.

Y por si no te encuentro, 

y por si no me ves

allí estaré

espantando el miedo

de no volverte a ver

repasando la última vez que besé

tu sonrisa, y tu piel

hasta que le invencible muerte

hiele mis pies

y cierre mis ojos.

volveré incluso después,

cuando la belleza se pierda 

en el camino a la vejez

cuando ya no pueda levantarme 

de tanto caer.

volveré, una vez más 

una y mil veces más por usted,

pero sin sollozos.

LPF.01f85.
Artista Plástico: Da Vinci.

Azarosa muerte.

Azarosa muerte
que con todo hasta hoy has podido.
sólo te llevas,
su dolor de espalda,
la tristeza,
y las lágrimas de mi negra hermana
y de quienes le han conocido.
Ni su corazón, ni su alma,
ni la última palabra,
ni su espíritu vencido.
Sólo el cuerpo cansado
y la voz apagada,
de quien rugió a la adversidad
hasta el último suspiro,
por ser y haber sido:
Padre y cobijo, piedra y camino,
huella imborrable,
parte y destino.

Azarosa muerte,

en mi pecho no ardes

no dueles, ni cabes
y aunque la herida sea grande,
no eres ni serás culpable
por todo lo sufrido.

sólo serás de esta vida una parte,
y aunque te llevaste su pulso y su aire,
sé que también le has querido.
Y nada hay más importante,
que haber vivido de tal suerte, 
como para te recuerden 
con amor los vivos.

Inevitable.

Es "estúpido" pensar que la gente no puede cambiar. Sobre todas las cosas, porque nadie nació sabiendo, así que el saber es algo heredado que va más en función de como hemos sido educado, que en función de nuestro propio ser. 
El cambiar, es algo inevitable a nivel físico y mental. Una de éstas se puede retrasar y la otra sólo dependerá de tu capacidad de adaptarte al medio o de cuanto quieras perseverar en tu estupidez. 

Ordinario amor.

...muchos años después 
no cree que el amor sea un mito
y hace de la soledad un icono
de todo cuanto tuvo
nada ha perdurado
más no tanto por desdicha, 
como por antojo. 
Y vio del mundo la miseria
y con pena untó su sonrisa y sus ojos,
más no hay dolor tan grande
que deslustre su bello rostro
aunque muy de a poco vaya perdiendo.
Ohh!! juventud divino tesoro, 
todo lo que tenía, 
como si la vejez y la tristeza
tuvieren consorcio.
Y como en los ojos la cabeza se lleva, 
tiene prisionera todavía
toda el alma mía
y la imprudencia 

de cuanto por una sonrisa hiciera, 
para que este amor ordinario 
le traiga de vuelta
sin que pueda decir adiós...

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Obra: La ninfa sorprendida.
Artista Plástico: Édouard Manet.

Espero

Espero que mis besos te encuentren,

librando más la batalla del presente 

que la del pasado.

Que el silencio 

no sea más que silencio 

y que tu Dios, 

pase más tiempo contigo

que a tu lado. 

Espero que el viento no cambie

y que la suerte te arrope 

con sus mejores galas y atuendos

sin que puedas evitarlo

y que aquello que te fuere tan difícil

hoy lo tengas por superado. 

Espero que el amor convide a tu alma

y que tu corazón pueda apreciarlo.

que el agua no sea más que agua

y no la sed que está aliviando.

Que las mejores noches 

te sean más largas

y que a la vuelta recuerdes 

todo lo que has olvidado.

Para que la primavera vuelva siempre,

por crudo que sea, 

el invierno largo. 

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Artista plástico:  Leonardo Davinci.

Sin embargo.

... sin embargo, no pasa nada por aferrarse a hacer lo correcto. Creo que nunca gané lo suficiente, hasta que no asumí suficiente riesgo. Creo que siempre perdí menos, de lo que me hizo creer mi propio ego. Y hasta entonces nunca tuve mayor razón para levantarme, que no fuera la de caer al suelo. Y me advirtieron lo que pasaría, muchas veces. Sin embargo, desde siempre he preferido ir más lejos. Porque nadie escarmienta por cabeza ajena, porque la misma similitud tienen el agujero y la brecha... sin embargo también es cierto, que no puedes romper las reglas sin antes conocerlas, porque en reticente y mediocre se convierte quien lo intenta, para no llegar muy lejos. 

El problema.

Mi problema no es que no pueda tener una cita contigo. Mi problema es que no sé como pedírtelo y que me haga ilusión. No sé como ahogar la verdad ni salvar al amor. No sé como terminar cuando todo empieza por el final. No sé como continuar si para hacerlo tengo que dejarte constantemente detrás.  En la oscuridad de un silencio hecho de recuerdos que me desprecian y te aman, como si la piel que habito fuera tu reino, como si mi corazón me odiara. Cuando sin importar lo que respire, el aire no me alcanzara. Cuando sin importar lo que siembre, la cosecha siempre sea mala...

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Artista Plástico: Frida Kahlo.

Un hecho todavía lo es, aún cuando sea ignorado.

.... cierto es, que la vida pone a cada uno en su sitio. Pero no de la manera que creemos. Si te sientas a esperar a ver llegar el mal ajeno, sólo contemplarás el tuyo propio. Que la vida ponga a cada uno en su sitio no tiene que ver con dejar a la otra parte mal. Simplemente él estará donde debe y tú donde deberías estar. Ambos simplemente seguís vuestros caminos y el éxito que tengáis, no se medirá por los fracasos del otro jamás. De lo que no me había dado cuenta hasta hace muy poco, era de que ser feliz es un coñazo. Y que la felicidad es un mal hábito que se encuentra más en la virtud de creer que lo eres, que en los detalles o la realidad. Sólo que el ser humano es tan fantasioso que por pretenderla no contempla esos detalles ni siquiera cuando le hace daño a los demás. Por eso para ser feliz una buena parte se tiene que abstraer de la realidad. Por lo que bien podría decirse que la felicidad para algunos, es un vicio mal engendrado, que a veces muta en algo peor para luego morir cuando cree haberla encontrado. 

Artista Plástica: Frida Kahlo

Titulo: Columna rota. 

Atesoro.

Atesoro más el silencio que las palabras, desde que no dice tanto lo que digo o al menos no tanto, como lo que mi silencio calla. Atesoro el lujo de una casa vacía, con las paredes tan limpias como blancas y un techo uniforme, al que no le hablo, porque no me habla, al que no beso, porque no me besa, al que le escribo, porque me resguarda. 

Atesoro el aire que respiro y únicamente suspiro por el que se me escapa. Atesoro las primeras veces, porque las últimas son más largas. Atesoro un tanto más el sudor, que las lágrimas. Será por lo que me cuesta y porque con lágrimas no se redime nadie ni se consigue ni se resuelve nada. Atesoro las primeras lineas, porque tienen la verdad escondida y sólo los que te quieren o estiman tienen el poder de interpretarlas, así como el silencio que ya no juzgo...

Atesoro más donde puse el corazón que donde tuve el acierto, porque donde tuve el acierto sólo tuve eso, pero donde puse el corazón, puse el resto. Y de eso puedo decir que no he perdido nada ni tan siquiera aquel primer lejano beso.

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Artista plástico: Gustav Klimt

La soledad.

La soledad a veces crea una profunda herida psicológica que distorsiona nuestra percepción y desordena nuestros pensamientos. Entonces nos hace creer que le importamos menos a los demás, de lo que realmente le importamos. 

La soledad a veces nos lleva en el mejor de los viajes y a lugares tan retirados, que para que nadie desespere sólo podremos ir con nosotros mismos. Sin embargo antes de embarcarnos hemos de dejar al resto como regalo, no nuestra ausencia sino un prolongado silencio propio del retiro.

Al parecer no todo el mundo sabe esto. Y tras un periodo de retiro y silencio de tu parte la gente se torna distante o deja de hablarte, como si todo el Universo tuviere que girar en torno a ellos. En muchas ocasiones son los mismos que temen encontrarse con su soledad, por eso prefieren salir de fiestas todos los fines de semanas, aunque no tengan nada que celebrar, únicamente porque no quieren encontrarse consigo mismo a solas y ese gran vacío que provoca la soledad. 

Y sólo por no haberse preocupado de haberse conocido a sí mismos. Su vida muta estrepitosamente en una realidad tan distorsionada, que simplemente ríen cuando debería llorar. Relegando el luto a un segundo plano a días de alcohol y de fiestas, creyendo que puede morir de felicidad. Y de repente esta misma gente se enoja y no sabe por qué, grita y no sabe por qué, se entristece y no sabe por qué, está alegre y no sabe por qué, vive y no sabe por qué y muere sin saber por qué...

Leña o flores.

Los arboles son libres no por andar de un lado para otro, son libres porque no dejan nunca de crecer. Será nuestra la opción de hacerlos leña o dejarlos florecer.

Pavel Arquímedes.

Nunca fue la meta, siempre fue el camino.

Dicen que todo lo que sucede, sucede por alguna razón. Pero al parecer no todas las cosas en la vida tienen una explicación o puede que simplemente algunas de esas cosas, escapen de las manos de Dios o de cualquier otro ser, en el que hubieres podido depositar tu fe, sin importar cuál pueda ser tu religión. 

Y puede que no todos tengamos una razón de peso para hacer lo que hacemos, pero a quien le importan esas razones ni lo que hacemos, si no vas a hacer del mundo un lugar mejor. Qué tanto importan esas razones si no van a estar a la altura del esfuerzo. Ahora lo entiendo, nunca fue la meta, siempre fue el camino y ciertamente todo lo que sucede, sucede por alguna razón, tal cual el propósito de mi existencia y el parecido entre el destino y el libre albedrío.

La existencia en sí misma es un propósito, incluso por encima de lo divino y que de por sí ya justifica la vida y el uso de la razón. Así que: Si mi propósito era amarle bien podría decir que eso ya lo había conseguido, pero como lo importante NO es la meta, es el camino. Encontré en sus ojos, más que propósito o destino. Encontré la razón y el libre albedrío.

LPF.01f85

Antídoto y veneno.

El amor es el antídoto para todo los males sin embargo cuántas veces puedes amar a alguien de verdad. Si se muriese tu madre, otra persona ocuparía su lugar en tu corazón? Le podrías llamar mamá? Para mí sucede exactamente lo mismo con el amor y esto lo digo sin el ánimo  de juzgar a nadie con mis palabras.
Hay gente que se enamora muchas veces y yo los comparo con personas que les ha tocado un premio pequeño de lotería varias veces. Y luego están los que se enamoran una vez y pienso equivalentemente en la magnitud de un premio único a proporción. Y entiendo que estos son, bastante más afortunados. 

Nota: @atascadillo: 
La equivalencia a la que me refiero es: 
Alguien que se enamora muchas veces, gana y pierde muchas veces. Quien se enamora una vez, ha decidido que gano lo suficiente independientemente de lo que cada quien piense. 

Moralmente incorrecto.

Defender los derechos de la gente pobre, es perpetuar la pobreza y su condición. No se nace pobre, por ende: La "gente pobre" no es una, raza o especie que se deba proteger. La pobreza es algo que simplemente se debe erradicar en todas sus formas...